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"Rockin' Roca"

Iván Velayos
El Buzo en el Purple (Festival Internacional Purple Weekend 2012)

El día que murió Germán

Imperial detail

Con el asiento del tren que me lleva a Madrid, en postura de culo a la dirección que nos movemos, intentaré sacar el “ratejo” para soltar la parrafada semanal, por no perder así la costumbre de hacerlo y sacar el material que he podido conseguir, entre los pocos ratos libres, que me deja el trabajo esclavista, con el que subsisto ahora mismo.

 

Lo de ir marcha atrás en el tren, a mí nunca me supuso un problema, lejos de producirme mareos o una sensación desasosegante, quizás que incluso me guste; como músico aficionado, suscrito a la escena de las bandas de base y militante del underground más soterrado (o uno de ellos), que se pueda dar, lo de “ir de culo”, es una tendencia irremediable, a la que hay que acostumbrarse, convivir con ella y darla todas las vueltas posibles, como para hacer viable, el encontrar los resquicios a los que agarrarse y usar en ventaja, dadas las condiciones en las que te vas a tener que mover.

 

Son de sobra conocidas las penurias vitales de Mozart y su tuberculosis, Beethoven y su sordera, Paganini y su enfermedad que le daba ese aspecto diabólico... pero de lo que no se llegará jamás a tener registro, ni conocimiento alguno, son las peripecias vitales de los músicos de base de nuestros tiempos; tener un grupo en los 60’s-70’s en España, era poco más que gobernar un barco pirata, que se lo digan a Los Salvajes o a Los Burning, a Los Sirex o a Lone Star, a Teddy Bautista y a Goyo, Lolo, Peli, Arturo, Pacuto, Safa y Germán, esos vecinos nuestros, que pusieron música a los guateques y al cortejo sexual, de la última década de la dictadura Franquista en Ávila. Si la situación del País, era la del grito reprimido, que reclamaba sus libertades; en una ciudad como la nuestra, con esa tradición católica y política, ser los veinteañeros de las flores, las guitarras y las pintas raras que todos señalan, tuvo que ser toda una peripecia; una aventura digna de novela para adolescentes, de película, de saga literaria que jamás tendrá registro ni eco, más allá de los recuerdos y risas que nos echemos en las barras de los bares, aquellos que tuvimos la suerte de disfrutar de aquel torbellino de anécdotas sin fin, de las que estaban plagadas, las conversaciones de Germán: Intentos de Comunas Hippies en la provincia, noches en comisaría, verbenas y verbenas sin fin, chicas y drogas, la llegada de la heroína... el placer de disfrutar con sorpresa y admiración de pionero, todas aquellas cosas que estaban vetadas para la sociedad de aquel tiempo y que como músicos de carromato, nuestros camaradas de la generación anterior, vivieron y sentaron base, en primera persona, de lo que la industria del “entertaiment”, llevaba implícito.

 

Siempre que veo la película de Fernando Fernan Gomez “Viaje a ninguna parte”, no puedo evitar el símil, entre aquellos actores, condenados al ostracismo y el recorrido personal, con nuestros músicos locales, especialmente, con la generación de Germán. Como adustos castellanos, se asimiló y apechugó, todo aquello que viniera en contra, se hizo de la capa un sayo y con la humildad y humanismo, que caracterizó a Germán, este, jamás dejo de disfrutar de la pasión que sentía por la música y no se negó nunca a echarse unas coplas, en cualquier momento que le ofrecieran una guitarra.

 

Yo andaba haciendo el revelado digital de la última visita a Madrid, esta semana pasada, de los “Imperial State Electric”, cuando recibí la noticia, me llamaba un compañero de los del “Rock”, para decírmelo: -Germán a muerto- . Nadie se lo esperaba. Era conocida de sobra la fragilidad de su salud, pero por la energía vital, que emanó siempre, nadie se esperaba este desenlace y con esta relativa juventud. No pude evitar el hacer comparaciones y medir distancias, entre el recorrido personal de Germán y la “vaca sagrada” del rock, que es actualmente, Mr. Nicke “Royale” Andersson y sus “Imerial State Electric”. Aún siendo los tiempos que son, en los que ya no existen las grandes figuras de otros tiempos, en los que “la primera división” del rock, deambula entre aforos de capacidad media y condiciones que eran las del underground, no hace tanto, las posibilidades con las que pudieron jugar uno y otro, no tienen nada que ver y las distancias se podrían medir en años luz.

 

Lo de los Suecos se vislumbraba como un bolo goloso, una de esas citas de vino caro y rubia despampanante que no te quieres perder. Abrieron fuego sobre la capital, en las tablas de “El Sol”, los también suecos “Satan Takes a Holiday”, excitante punk rock, de frescura actual, trepidación frenética y adrenalítico musculo; ese cruce dado entre la tradición de escuela añeja y el pulso de la modernidad más veloz; medidos y ensamblados con precisión de relojero, sacudieron un pepinazo de consideración a los que allí estábamos. No son, ni de lejos, la panacea y remedio de todos los males, si bien, se trata de una formula, que ya está más que usada y exprimida, que ya engendró todos los réditos posibles, es mucho más que una buena excusa para pasar un buen rato, grupazo con todas las letras, aunque no tengan posibilidades de jugar en ligas más altas. Con el público, rendido de antemano y a punto de ebullición, hicieron su aparición los “Imperial State Electric”. La última sensación rock, que sacudió el planeta, con perdón de los “Black Keys”, fue la de los “Hellacopters”, quizás, la última generación rock que ha habido. El nuevo proyecto del compositor y guitarrista de estos, corrió de boca en boca, de todos sus anteriores seguidores, como la pólvora. Lejos de estar en las cotas de popularidad en las que se situaron en su última época los “Hellacas”, los “Imperial State Electric” destilan profesionalidad, clase y estilo, por los cuatro costáos, quizás en exceso, por los menos para este que os escribe; la perfección de la factura compositiva de los temas, la cuadratura exacta en la que está engarzado todo, el viaje de energías emocionales sin posibilidad de perdidas... me hicieron percibir un exceso de superficialidad, una carencia orgánica, una falta de riesgo y de juego con el peligro, el salto del funambulista que es capaz de volver a aterrizar sobre el alambre. Concierto excitante y sublime, con todo el armamento a punto y disparando con precisión, con un segundo bis, excesivamente largo y reiterativo, machacando la secuencia del rock and roll más típico hasta rozar los “Status Quo” más machacones; con la premeditación absoluta, de que nada pueda fallar, para escalar hasta la cima del mundo a la que aspiran, y que se ve, y que se nota, esperemos que no se les tuerzan los planes. A día de hoy, no hay nadie que se les pueda comparar. Siguió la noche en el “Siroco” madrileño, pinchando los miembros del grupo, pero aquello ya era una secuencia de temas fm, digno de la parrilla de aquella “radio 80 serie oro”; borracheras y farandulismo de aires castizos sin nada más digno de mención.

 

Germán no estuvo nunca ni medio cerca de esos aforos ni de esas popularidades, pero fue tan grande o más que los mismísimos Rolling Stones, mucho más entrañable y cercano que cualquiera de todos ellos y un guitarrista como la copa de un pino. Un músico de provincias, adorador de rock and roll y que cuando se calzaba su eterna Telecaster, hacía temblar de emoción al más “kie” del lugar. Le tendré siempre en la memoria, compartiendo canciones, trucos y acordes, durante miles de eternos atardeceres en el jardín del rastro, en los que solíamos coincidir y como decía esa canción de “Lone Star” que no se cansó nunca de tocar: “Olvida ya todas las penas, canta y haz feliz a los demás”. Se nos ha ido un grande, quizás el más grande. Va por ti, Germán.

 

GALERÍA FOTOGRÁFICA

 

 

Comentarios

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