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Amuletos contra el desastre

Laura Emily Roberts

Marina Tsvetáieva: el cielo quema

Cuando el niño se pierdehay un grito: ¡a casa!(...)¿Otra vez la vida los poemas?¿Qué significa "casa",sino salir a la noche?(Marina Tsvetátieva)

La escritura nace del exilio. Escribir Marina es escribir brecha; es escribir ruptura, desgarro, separación. Le escribo una carta a Marina, la amazona. Le digo: me acuerdo de ti cuando estoy en aeropuertos, y la vida pasa, y la gente pasa. ¿Cómo va la vida allí? ¿Cómo va el invierno, los transeúntes, los labios secos? Cada cosa que pronuncias quema. Cada cosa que se aleja: quema. El cielo se quema y vuelve. Porque la memoria nace en el exilio. Porque la escritura derrite el párpado.

Alguien me dijo que no le gusta Marina. Leer a Marina es leer la piel. Es estar ciega: la intensidad. Es subir a la montaña y no volver a ser capaz de deslizarse cuesta abajo. Quise leer sus poemas de amor y sólo encontré una tierra desconocida. Marina habita en el destierro. Escribir a Marina es, irremediablemente, escribir un libro abierto. Una carta sin firma. Escribir a Marina es sentir el olor de sus versos mientras se aleja. Afirmar, con suerte y las manos trenzadas, que es allí de donde viene: de donde todo quema, de donde los aviones parten, de donde todo, ahora, se deshace.

Música sobre Marina

 

 

 

 

 

 

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